季韵传奇（基于寄印传奇创作）

    4号盘。最新地址 .ltxsba.me)发布LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ邮箱>时间戳：2003-05-28

    画面抖得厉害——是手持拍摄的——不是固定摄像。

    有在拿着dv拍。

    镜对准了一扇酒店房间的门，白色的门，门牌号在画面边缘，模糊的，看不清。

    走廊里的光线偏暗，顶的灯管发出偏黄的光，在地毯上投下一道道影。

    我看到门猛地被推开。

    陈晨冲了进去，像一被激怒的野兽，背部的肌在t恤下面绷紧，肩胛骨的廓像两把刀从衣服下面突出来。

    我皱了一下眉，调高了音量。

    摇晃的镜拍着酒店走廊。

    地毯是色的，花纹模糊。

    陈晨冲进房间，浴室里传来水声，哗哗的，然后是碎裂声，嘭。

    像什么东西砸在玻璃上。

    然后是一连串的碎裂声，哗啦，像玻璃从高处坠落，散了一地。更多彩

    镜稳定了一些。

    拍dv的跟着进了房间，步伐从容，呼吸均匀，像在散步，不紧不慢的。

    陈晨站在浴室门，玻璃碎了——洗手台上方的镜子被他一拳砸，裂纹从中心向四周辐，像一张蜘蛛网，一圈一圈的，从拳砸中的地方向四面八方延伸，一直延伸到镜子的边缘。

    他的拳还抵在碎玻璃中间。

    手背上的血顺着玻璃面往下淌，红色的，在白色的瓷砖上一条一条的，蜿蜒而下，像红色的河流，一滴一滴地掉在白色的洗手池里，滴答，滴答，在瓷砖上洇开，像红色的花朵一朵一朵地绽放。

    母亲裹着浴巾从淋浴间走出来。发湿的，水珠从发梢滴在肩膀上，顺着锁骨的凹陷往下流，在皮肤上留下一道亮晶晶的水痕。水滴落在瓷砖上，在安静的浴室里声音很清晰——滴答，滴答。她看到陈晨的手时愣了一下，然后说：“你怎么来了？”声音里没有愤怒，没有惊讶，只有一种”果然来了”的疲惫，像早就料到他会来，只是没想到他会用这种方式。陈晨没有说话。他把手从碎玻璃上抽回来。玻璃碴带下来几块，掉在地上，发出清脆的声响，叮叮当当的，像有打碎了一套瓷器，在地上弹跳了几下，然后安静了。母亲扯过一条毛巾，想去包他的手——他甩开了她。手臂一挥，毛巾掉在地上，白色的，像一只死去的鸟。她没作声，又扯了一条毛巾，走过去。这次他没有躲。

    母亲给他包手的时候低着，专注的，像是在做一件细的工作。

    先用毛巾压住伤，绕了两圈，在手腕处打了一个结。

    她手指碰到他的血时没有退缩，沾上了，也没有擦——血迹在手指上，红色的，像涂了一层不均匀的指甲油。地址发、布邮箱 Līx_SBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ

    陈晨低看着她给他包扎。

    表不是感动，不是感激，是一种复杂的、难以名状的东西——像愤怒，像委屈，像一个小孩做了一件错事之后不知道该怎么办。

    血从毛巾的纤维里渗出来，一点一点往外洇，她打的那个结很快就被染红了。

    他说：“他不让我见你。”母亲的动作停了一下——然后继续包。”他是我爸。他说的——我就要听吗？”母亲没有回答。她包好了，退后一步，看了看毛巾上渗出来的血迹，红色的，从毛巾的白色纤维里渗出来，一点一点的，像红色的花朵在雪地上开放。她抬起来看他，发还在滴水，浴巾裹得不太紧，锁骨上面有一片水光，灯光照在那片水上，闪了一下。她说：“你别这样。”陈晨一把抓住了她的手腕，指节嵌她的皮肤，留下了白色的印子。

    我往后靠了一下。

    盯着屏幕，手上的青筋起来，像一条条蓝色的绳子在皮肤下面凸起。

    我想关掉，想站起来，想去倒杯水，但我没有动。

    屏幕上母亲的发还在滴水，水珠滴在床单上，洇开一小片色的湿痕。

    我看到画面里母亲被陈晨拽到了床边。

    浴巾松了——她用手去抓，抓了个空，用手臂遮着胸，说：“等一下。Www.ltxs?ba.m^e”陈晨没有等。

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    同一张盘。

    时间跳到了后面的部分，镜换了角度。

    拍dv的换了一个位置，坐在房间角落的单沙发上。

    镜对着床的方向，视角变了，像换了一个座位看同一出戏。

    母亲坐在床沿上，已经换了一套衣服——白色的t恤，灰色的棉质长裤，发用毛巾裹着，像一朵白色的花顶在上。

    表，没有办法形容的那种——不是愤怒，不是悲伤，是一种空白，像一台没有信号的电视，屏幕上只有雪花，沙沙的，没有任何画面。

    陈晨坐在地板上——背靠着床沿。右手包着毛巾，像一个打了石膏的病。左手夹着一根烟，烟在手指之间，冒着细细的白烟，盘旋着上升，在灯光中散开。两个分别占据着不同的位置，距离很远——一个在床沿上，一个在地板上，像两个互不相的被关在了同一个房间里。母亲的手指在床单上无意识地画着圈，一圈，又一圈，像在写一个永远写不完的字。床单的布料被她手指划出的痕迹微微拉扯，又弹回去。陈晨说：“你不走行不行？”母亲没有回答。”不走行不行？”他又说了一遍，声音变了——不是命令的，是一种接近恳求的，但他说不好”恳求”这两个字，他的喉咙像被什么东西堵住了，声音从喉咙里挤出来，变了调。

    母亲开了。thys3．ｃom

    声音不高，但很清晰：“你把那些东西删了。”陈晨说：“什么东西？”母亲说：“你知道我说的是什么。”陈晨没有说话，他抽烟，烟雾升起来，在灯光中盘旋，像一条灰色的蛇，在暖黄色的光里慢慢扭动、散开。

    母亲说：“你删了——我就好好说。”陈晨转过来看她：“你说话算数？”母亲没有说话，她看着窗外。

    窗外什么都没有，只有黑下来的天，黑色的，像一面墙，什么也看不见。

    窗帘没有拉，窗玻璃上反着房间里的灯光，和窗外的那片黑叠在一起。

    我暂停了画面，盯着母亲的脸——模糊的，但那个表我认识。那是她下决心时的表。她在谈条件，她在用自己的”好好说”来换那些视频的销毁。她知道那些视频意味着什么，她知道只要那些视频还在，她就永远被绑着，像一只被绳子拴住的鸟，飞不远。但她也知道——陈晨不会删的。那些视频是他的筹码，他不会放弃筹码。我按下播放键，画面里陈晨果然没有正面回答。他只是笑了笑，”你先别走。我饿了，一起吃个饭。”他没有回答删不删，母亲也没有追问。他们都假装那句话没有说过，像两个演员，演完了各自的台词。

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    5号盘。

    画面很稳定，固定摄像，酒店房间的一角。

    母亲坐在窗边的椅子上。

    穿着一件浅蓝色的短袖衬衫，领别着一枚小小的胸针——一只蝴蝶，银色的。

    翅膀上镶着很小的水钻，在光下闪着细碎的光，一闪一闪的，像真的蝴蝶在扇动翅膀。

    她在打电话，背对着镜，声音很轻，断断续续的，像秋天的落叶一片一片地飘落。

    然后挂了电话，把手机放在膝盖上，坐了一会儿——像在等什么东西结束。

    然后站起来。

    走到窗前，窗外是下午的太阳，光线从她背后照过来，把她的廓勾出一道亮边，像一幅剪纸，边缘在发光。

    她站在那里，没有动，很久，久到我以为画面定格了。

    房间里的空气是静止的，光线里的尘埃在缓缓浮动。

    她回身的时候我看到了她的脸，眼眶有一点红，但表是控制的。

    嘴唇抿着，鼻翼没有煽动。

    她地吸了一气，吸到胸腔鼓起来，然后慢慢吐出来。

    走到梳妆台前，坐下。

    打开饼盒，对着小镜子整理了一下妆容，用扑在鼻翼两侧按了按，吸掉油光。

    拉开红，涂了一层，抿了抿嘴，上下嘴唇压在一起，又分开。发布页Ltxsdz…℃〇M

    对着镜子看了看，然后把红放回包里——站起来。

    拎起包，走出了画面。

    从到尾，她没说几个字。

    但我在那个背影里看到了一种东西——她是在做准备，准备面对下一件事。

    我把这一段又放了一遍。

    注意到了一个细节——母亲涂红的时候手是稳的，完全稳的，没有一丝颤抖。

    她不是在稳住自己，她是在做一件该做的事。

    她把这个过程完成得很好。

    我想起自己在那些视频之外见过的母亲——在厨房，在办公室，在舞台上。

    她的手一直是稳的，不管发生什么。

    屏幕上的她涂完红之后对着镜子轻轻抿了一下嘴，那个动作很熟悉，我见过无数次——她出门前在玄关的镜子前就是这样。

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    6号盘。

    时间戳：2003-10-13。

    画面是从房间一角拍摄的，固定机位。

    陈晨和母亲同时出现在画面中——两个都在，像一幅画里的两个物，站在画框的两端，中间隔着一整个房间的距离。

    他戴着报童帽，那种复古的，斜斜地扣在上，帽檐压得很低，遮住了半张脸，只露出下和嘴唇。

    他穿着一件黑色的皮夹克，皮面在灯光下反着光——暗哑的、低调的光泽。

    母亲坐在床边，穿着一件白色的针织开衫，里面是色打底，领露出打底衫的边缘。

    她发垂在肩侧，刚洗过的，还有点，发梢微湿，在灯光下颜色比平时一些。

    房间里很安静，听不到任何声音——只有画面在动。

    陈晨走到她面前，蹲下来，握住了她的手。

    蹲在她面前，手握着她的手。

    他的拇指在她的手背上轻轻摩挲，那不是一个粗的会做的动作——温柔得不像他。

    他低下。

    在他的嘴唇碰到她的手背之前，停顿了半秒钟，好像在等她抽回去。ltx｀sdz.x｀yz

    她没有抽。

    房间里的灯光是暖黄色的，照在他们两个的身上，像一层薄薄的膜。

    她又闭上了眼睛。

    他的嘴唇落在她的手背上——隔着那一层薄薄的皮肤，能感觉到嘴唇的温度。

    然后他站起来，吻了她的额。

    然后一切就变了。

    他的动作开始变快。他扯她的开衫，扣子崩开了一颗，滚到地上，看不见了——在地板上弹跳了几下，滚到床底下去了。她摇，身体往后缩。他抓住她的手腕，力气很大，她的手腕上出现了白色的印子，手指嵌里的印子。那一瞬间我在画面里看到了一个清晰的转变——母亲的表从”不会怎样”变成了”又要开始了”。不是恐惧，是认了——她停止了支撑，不再用手撑着他的胸，不再摇，闭上了眼睛。身体从紧绷变成了放弃。那个转变发生在一秒钟之内，甚至不到一秒钟。

    我按了暂停。

    盯着那个画面——陈晨压着她，她的眼睛闭着。

    我想起了一件完全无关的事。

    小时候有一次我生病，母亲坐在我床边，握着我的手。

    她的拇指也在我的手背上轻轻摩挲，和这个动作一模一样，一样的位置，一样的力道。

    我站起来，走到卫生间，用冷水洗了一把脸。

    水是冰的，在脸上刺了一下。

    我关掉水龙，撑着洗手台，看着镜子里的自己——脸上全是水，往下滴，眼睛里有血丝。

    我站了一会儿，然后走回去，删掉了6号盘的文件，然后又从回收站里恢复了。

    我没有再看一遍。

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    凌晨三点的书房。

    电脑的散热风扇还在转，嗡嗡的，像一只困在窗户里的蜜蜂。

    屏幕已经黑了，屏保跳出来了，三维管道在黑色背景上蜿蜒扭动，拐弯，分叉，再合拢，像一条没有尽的路。

    我靠在椅背上，仰着，眼睛半睁半闭地对着天花板。

    天花板上有一道裂缝，从墙角延伸到灯座旁边，细细的，像一根黑色的线。

    窗外没有声音。

    连狗叫都没有。

    整个世界都睡了，只有我还醒着。

    身体陷在椅子里，腿伸得很直，脚踝叉。

    手垂在椅子扶手的外侧，食指和中指之间夹着一根烟，已经燃到了滤嘴，我自己都没有注意到。

    灰烬掉在地板上，散开了，灰色的末，在地板上像一小堆细灰。

    我没有抽那根烟。

    只是夹着它。

    我站起来——动作很慢，像关节已经生锈了，每动一下，都能听到骨在关节里转动的声音，咔，咔。

    走到窗边。

    把窗户推开了一条缝，冷风钻进来，冬天的尾，春天的前奏——那种冷不是刺骨的，是一种正在离开的冷，像一个转身走远时留下的最后一点凉意。

    我吸了一冷空气，肺里凉了一下，然后关上了窗户。

    走到书房门，走廊的灯还亮着。

    母亲睡前留的，她被拘留之后就开始这样——每天晚上给走廊留一盏灯。

    好像怕黑，又好像怕别的什么。

    我关了走廊的灯，走进自己的房间。

    躺在床上。

    天花板是黑的。

    窗帘缝里透进来一道街灯的光，在天花板上画出一道窄窄的亮条。

    我想起了那些画面里的母亲——三年里的母亲，化妆的，不化妆的，穿碎花裙的，穿浴袍的，笑着的，哭着的，被打的，打的，妥协的，反抗的。

    我把这些画面一个一个叠在一起，像叠照片。

    最上面一层是今天晚饭时坐在我对面的母亲——瘦了一圈，安静地吃着一碗粥，筷子夹起一根咸菜的时候，手是稳的。

    和光盘里一模一样——不管发生什么，那双手从来没抖过。

    我闭上了眼睛。

    我没有睡着。

    但也没有再睁开眼睛。

    外面的天从黑变成了灰，从灰变成了白。

    天亮得早了。

    窗帘缝里透进来第一道灰白色的光，在墙上慢慢移动。

    厨房里传来碗碟碰撞的声音，咔嗒，像什么东西被放在了桌面上。

    我坐起来。

    腿是麻的，站起来的时候膝盖咔的一声。

    走到厨房门，母亲穿着蓝色的家居服，正背对着我，在盛粥。

    锅里的热气升起来，她的背影在那团白汽里模糊了一瞬，又清晰了。

    我开了。”你说过，再也不会了。”

    母亲的手停住了。勺子悬在碗沿上，粥从勺沿滴下来，一滴

    “那是谁说的”

    母亲把勺子放回锅里，动作很慢，像每一个动作都需要极大的注意力——然后她端起碗，放在餐桌上，侧过身，没有看我，”吃饭吧。”

    她坐在桌前，拿起筷子，夹了一根咸菜，放进嘴里，嚼着，眼睛看着桌面，不看别的地方。粥的热气在她面前升起来，模糊了她的脸，又散了。

    我站在那里。

    那个问题悬在空气里。

    像一根没有落地的线，飘着。

    没有重量，但谁也够不着它。

    我走进去，拉开椅子。

    坐了下来。

    粥是热的，白汽升起来，扑在脸上，湿漉漉的。

    像一层薄薄的膜，隔在我和她之间。

    她没有回答。

    她一直没有回答。

    我也没有再问。

    我们坐在同一张桌子上，喝同一锅粥，但没有一句话跨过那根线。

    那根线挂在空气里，像我们之间所有没有答案的问题一样，挂在天花板下面。

    没有伸手去碰。

    粥的热气慢慢变少了，碗沿的温度从烫变温，从温变凉。

    阳光从窗外照进来，在地板上铺开一小片，光里有细微的尘埃浮动，一粒一粒的，静静的。

    第一缕光照在窗帘上的时候——我的眼皮感觉到了——隔着薄薄的眼皮，那光是暖的。

    窗帘的布料透进来的光偏白，在眼皮上留下一片均匀的亮色。

    我睁开眼，窗台上那道光正在慢慢移动，从枕移到了墙上。