季韵传奇（基于寄印传奇创作）

    初一的早晨

    大年初一。|@最|新|网|址|找|回|-ltxsba@gmail.cCＯＭ发布页地址WWw.01BZ.cc

    食堂开饭了。

    母亲打了粥和馒回来——放在床柜上，叫我和父亲吃饭。

    醒了，母亲照例先喂。

    她坐在床边，把粥吹凉了，一勺一勺地送到嘴里。

    勺子碰到碗沿的声音——叮，叮——很轻。

    有节奏的。

    我没什么胃。

    掰了半个馒，喝了几粥。

    馒在嘴里嚼了很久才咽下去——像是咽的不是馒，是一团湿透了的纸。

    母亲也没怎么吃——她把喂完之后，自己喝了两粥就把碗放下了。

    父亲吃了一个馒，喝了一碗粥。然后他站起来，说：“我出去走走。”

    门关上了。病房里只剩下我和母亲和。

    我注意到母亲的手在微微发抖，不是冷的那种抖，是低血糖的那种颤。她的脸色有些白，嘴唇的颜色也淡，像是褪了色的布料。

    “妈，你吃。”我把那半个馒递过去。

    母亲接过来，咬了一。嚼得很慢。咽下去的时候喉结动了一下，像是咽东西很费力的样子。

    她咬了两就把馒放下了。

    “吃不下了。”她说。

    我没有再劝。

    低血糖·母亲的晕

    查房的医生走后，病房重新安静下来。又睡着了。我坐在折叠椅上，听到母亲站起来的声音。

    我也站起来，”妈你去哪儿？”

    “卫生间。”母亲说。她的声音有些发飘，像是从很远的地方传来的。

    她走了两步。

    我看着她的背影，她突然停住了。

    一只手扶住了墙。

    那个动作不是缓慢的——是突然的——像是腿突然失去了力气，身体被惯带了一下才用手撑住。

    她的手在墙上按了一下——没有按稳——滑了一下——又重新按住了。

    她站在墙边，身体微微前倾，一只手扶着墙，另一只手按在胃部。

    脸刷白，不是那种煞白——是一种灰白色的、没有血色的白。

    额上沁出了细密的汗珠，在光灯下亮晶晶的。

    那些汗珠不是运动后的那种，是身体在极限状态下渗出来的冷汗，亮而稀薄。發郵件到ltxsbǎ@ＧＭＡＩＬ．￠ＯＭ╒寻╜回?

    眼睛半闭着，眼皮在微微颤抖，睫毛也跟着动，像是在用力对抗什么。

    扶着墙的那只手，指节泛白，不是用力，是没力气后的那种白，白得像一张纸。

    呼吸急促，但不均匀，吸进去的气好像没有到达肺里，只到了喉咙就散了。她张着嘴，像是一条被捞上来的鱼，嘴一张一合的。

    我两步跨过去，扶住了母亲的胳膊。

    她的胳膊在我的手心里，很细。隔着毛衣能感觉到骨的形状——那根桡骨，细细的一根，像是用力一握就会断。

    “妈！”

    她没有回答。她闭着眼，停了好一会儿。我能感觉到她的胳膊在发抖，不是冷的，是身体在告诉她”撑不住了”的那种抖。那抖是从内脏开始的，传到了四肢，像是她体内有什么东西在松动。

    “没事。”她终于开了，声音很轻，像是从喉咙里挤出来的，”低血糖。老毛病了。”

    “你坐下。”我扶着她走回床边。她没有拒绝，这是很罕见的。她平时总是说”没事””不用””我自己来”，但现在她让我扶着她的胳膊，让她在床边坐下。她的身体向床沿倾斜的时候，另一只手还在按着胃部，她的手没力气了，按的力度很小，像是在那里放了一下，并不是真的在按压。

    上午的光从窗户照进来，白色的、冷冽的冬上午的光。

    照在她苍白的脸上，那张脸几乎是透明的。

    能看见太阳附近青色的血管，细小的，像地图上的河流分支。

    皮肤薄得像是轻轻一碰就会。

    病房里不算冷——但母亲的手是冰凉的。

    我握着她的手腕时，感觉像握着一截冬天放在外面的水管。

    那种凉不是表面的，是处的，像是她的血都变凉了。

    监护仪在滴滴响。平稳的呼吸声。走廊里护士推车经过的声音。母亲呼吸的声音，吸，呼，吸，呼。

    消毒水的气味，混着母亲身上清淡的肥皂味，她身上已经没有前几个月那种陌生的香料味了。;发任意邮件到 Ltxsba@gmail.ㄈòМ 获取

    回到了一种净的、朴素的、我小时候就熟悉的皂角味。

    那气味让我想起以前她洗衣服的时候，在院子里的大盆前面，弯着腰，揉搓着一家的衣服，洗衣的泡沫在阳光下闪着彩色的光。

    母亲坐在床边，低着。

    发垂下来遮住了她的脸。

    我看不清她的表，只看到她垂着的手——手指在无意识地摩挲毛衣的下摆，一下一下的，像是在确认自己还穿着衣服。

    毛衣的下摆被她反复捻起又放下，那个区域已经起了毛球。

    “你躺一会儿。”我说。

    “不用。”她说。但她的声音比刚才有了一些力气，像是那气终于从喉咙通到了肺里。

    我给她倒了一杯温水。发布\页地址)wwW.4v4v4v.us^

    她接过去，喝了几，手还是在抖，但比刚才好了一些。

    她喝水的样子，小心翼翼地，一小一小，像是怕呛到。

    她咽下去的时候喉结动了动，很轻，像是一片羽毛落下来。

    “糖呢，”我问，”你平时低血糖吃什么？”

    “吃了。”她说——”兜里有糖。刚才含了一颗。”

    她把手伸进袋，掏出一颗大白兔糖，已经剥了一半的包装纸，糖有些化了，黏在纸上。她掰了一半，递给我，”你也吃点，”

    我接过来，放进嘴里。

    很甜。

    味在舌尖上化开——慢慢地——像是在舌上铺了一层柔软的膜。

    甜味从舌尖蔓延到整个腔。

    一时间我们谁也没说话，就那样坐着，她在吃糖，我也在吃糖。

    这是这个早晨以来，我们之间最平静的一刻。

    不需要说话——甜味替我们说了所有的话。

    监护仪的滴滴声。

    的呼吸声。

    走廊里护士推车经过的声音。

    窗外偶尔传来的鞭炮声——远远的，闷闷的——像是从另一个世界传过来的。

    卫生间·压抑的哭泣

    她缓过来之后，又坐了一会儿。她说好多了。我又去给她倒了一杯温水，她喝了几，脸色慢慢回来了一些。

    然后她站起来，”我去趟卫生间。”

    这次她的步伐稳了一些。我看着她推开病房门——往走廊尽的公共卫生间走去。

    时间一分一分地过去。五分钟。十分钟。

    我开始觉得不对。我知道母亲的低血糖可能还没完全过去，但她已经去了很久了。

    我站起来，走到走廊里。公共卫生间在走廊尽，厕所在左边。我站在走廊中间，犹豫了一下，然后走近了一些。

    我站在厕门外面约两米处，不敢再往前，但也没有离开。

    然后我听到了。

    不是哭声，是一种很低的、被压制的声响。像是，有用毛巾捂着嘴，但从喉咙里漏出来的声音。

    呜咽。

    走廊尽的护士站，有在接电话，声音模糊。

    光灯管的嗡嗡声。

    暖气管道里水流的声音，咕噜咕噜的。

    隔壁病房传来电视声，春晚重播，笑声一阵一阵的。最新WWW.LTXS｀Fb.co｀M

    有在走廊里走动，脚步声由远及近又由近及远。

    水龙的水声——开了又关了，然后是隔间里，一种被堵住的声音，像是，有什么东西堵在嗓子眼里，伴随着极轻的吸气声，然后又是一阵更长的沉默，然后又是一声，闷闷的，像是从水底冒上来的气泡。

    我站在原地。我听出来了。

    那是母亲在哭。

    不是普通的哭，是被压到最低限度的哭。

    她咬着自己的手背或者毛巾，把所有声音都吞回肚子里，但还有一些漏了出来，那些漏出来的才是最真实的。

    没有语言。只有声音的碎片。

    我站在卫生间外面。身体僵住了——我该做什么？敲门？问一声”妈你没事吧”？还是走开，假装没听到？

    我选择了后者。

    我转过身，走了几步，在走廊的长椅上坐了下来。我坐在那里，看着卫生间门，等着母亲出来。

    走廊的光灯，惨白的。

    长椅对面的墙上贴着一张健康教育宣传画，预防脑卒中，画面上的老笑得很开心。

    走廊比病房冷。

    瓷砖地面透上来的凉气渗过鞋底。

    我的手指在膝盖上握着，指尖冰凉。

    水龙又开了一次，然后是脚步声，隔间门推开的声音，然后又是水龙的声音，大了一些——像是在洗脸。

    消毒水味，混着厕所清洁剂的味道，混着我身上淡淡的烟味，我刚才抽了一根烟，在走廊尽的窗那儿。

    我坐在长椅上。

    我想，母亲不想让我知道她在哭。

    我想，她不知道我已经听到了。

    我想，那我现在闯进去，她就知道了我已经听到了，她就会更尴尬。

    我想，所以我只能坐在这里。等她自己出来。

    我看着那扇门。

    门是白色的，上面有一个黑色的标识牌，卫生间。

    那个牌子我看了很久，上面的字已经有些褪色了，边角翘起了一点漆。

    门把手是不锈钢的，亮亮的——被无数只手摸过。

    我在想——有多少在这扇门后面哭过。

    有几个哭的时候用手捂着嘴，和我母亲一样。

    有几个哭完之后洗了脸，走出去，假装什么事也没有。

    我盯着那扇门，等着它开。

    脑海里有一个声音在说，你妈在里面哭。你坐在这里。你什么都不做。

    另一个声音说，你闯进去，她能做什么？

    她会更难受。

    她一辈子最怕的就是被看到她撑不住的样子。

    从小到大，她摔倒了从来不叫，疼了从来不喊，哭从来不在前。

    可她现在就在一扇门后面哭。

    而我坐在门外面，等着她哭完。

    我想，我生中最漫长的等待不是等高考成绩，不是等的手术结果，是等母亲从卫生间里哭完出来。

    时间在走廊里变得粘稠。我看着墙上的钟，分针走了一小格，又走了一小格。每一格都像一个世纪。

    开门·若无其事

    卫生间的门开了。

    母亲走出来。

    她洗了脸，额前的碎发湿漉漉的——贴在额上。

    她的眼睛有些红肿，但如果不仔细看也看不出来。

    她用袖子擦了擦脸上的水珠，然后抬起，看到我坐在走廊的长椅上。

    她愣了一下。

    那一下愣怔，大概只有零点几秒，但她伸出手，捋了捋发，然后朝我走过来。

    脸洗过了，还有些水珠没擦，在发梢挂着。

    眼眶微红，如果不是特意观察，不会注意到，但如果你在等她出来，你就会看到。

    有些肿，上眼睑的褶皱比平时一些，她眨了眨眼睛——像是想把最后一点湿润眨回去。

    袖湿了一小块，她用来擦脸了。

    手指上还沾着水，但没有完全。

    她走路的步伐比平时快了一些，像是想快点走过这段走廊，快点回到病房，快点把这个曲翻过去。

    她开说的第一句话，语气和平时一模一样，”外面冷，回屋吧。”，但那句话的尾音有一点点的，像是嗓子还没完全调整过来。

    “外面冷，回屋吧。”母亲说。

    “嗯。”我站起来。我没有问任何问题。

    我们一起走回病房。

    走廊很短，大概也就二十米。

    但那二十米的沉默比任何对话都长。

    我走在她后面——看着她的背影。

    她的肩膀是端平的——她在调整自己的姿态。

    她在告诉我，没事。

    一切正常。

    我没有拆穿她。

    母亲推开病房门，还在睡。父亲还没回来。她走到窗边，背对着我，拉开了窗户的一条缝。冷空气灌了进来。

    “透透气。”她说。

    我没有回应。

    我坐回折叠椅上。

    从我的位置，能看到母亲的侧脸——她的眼眶还是红的，但她在呼吸，把冷空气吸进去，再呼出来，像是在把那些绪和冷空气一起吐出去。

    母亲的忙碌

    母亲关上窗户之后，开始收拾东西。

    她把床边整理了一遍，把饭盒洗净，把换下来的衣服叠好，把床柜上的东西摆整齐。

    动作不快，但很系统，像是在完成一个清单。

    我看着她忙。我问：“妈，要不要我帮忙？”

    “不用。”她说。没有回。

    她弯下腰去捡地上的一张纸，起身时手在床沿上撑了一下，那一下撑得有点久。

    我注意到，母亲在弯腰的时候，左手不自觉地按了一下腰。

    动作很隐蔽——她大概以为没看到她。

    她很快就松开手，继续活了。

    她蹲下去捡地上的一张纸屑——一小片白色的纸——不知道是谁掉的。

    她捡起来，走到垃圾桶旁边，扔进去。

    然后她又拿起抹布，把床柜擦了一遍。

    已经擦过了——但她又擦了一遍。

    像是在用这些动作填满每一个空隙——只要手在动，脑子就不用想。

    她的枣红毛衣在弯腰时露出一截腰，米白色的秋衣，和皮肤之间有一线空隙。很快就被衣摆遮住了。

    我移开目光。

    “我去趟姥姥家”

    快到中午的时候，父亲回来了。他带了几盒快餐，说是街上一家馆子还在营业。一家吃了午饭。

    母亲坐在床边。她吃了小半碗饭，比早上多一些了。脸色也好了一些，起码嘴唇恢复了颜色。

    “下午我去趟我爸妈那边。”母亲说。”你这边，你跟你爸盯着。”

    “嗯。”我说。

    母亲站起来，穿上了一件灰色的羽绒服。不是那件枣红毛衣了，她换了一身。

    她走到门时，回看了我一眼。

    “晚上想吃什么？”

    我想了一下，”随便。”

    她走出去之后——门在她身后轻轻地关上了。

    我听到她的脚步声在走廊里远去——先是清晰的，然后越来越模糊，混进了走廊里的其他声音里——混进了护士的脚步声里，混进了电视声里，混进了暖气管道的水流声里。

    我坐在折叠椅上。

    我看着那扇关上的门。

    我想——她走到姥爷家楼下的时候，会不会先在楼下站一会儿。

    她敲门的时候，姥爷开门的第一句话会说什么。

    她进门之后坐在堂屋里，和她爸面对面坐着——会不会尴尬。

    会不会有另一次沉默。

    那些画面我想象不出来。

    因为母亲在我面前的姿态——和她在她爸面前的姿态——是不一样的。

    我看过她的两种姿态了——在光盘里和在厨房里——但我没有看过她在自己父亲面前是什么样子。

    我坐在病房里。

    我看着窗外，阳光照在对面楼的玻璃上，反出一片刺眼的白光。

    对面楼的窗户里有在走动——一个穿红衣服的，在小阳台上晾衣服。

    她的动作很平常，从桶里拿出一件衣服，抖开，挂上，再拿一件，再挂上。

    看起来像是每一个大年初一。

    她不知道有在看她。

    她不知道这扇窗户后面坐着一个年轻，在大年初一的中午，看着晾衣服的动作发呆

    我转过，看了一眼母亲刚才坐过的那张椅子。

    椅面上还有她坐过的痕迹，微微凹陷的一块。

    旁边的窗台上，放着她喝了一半的那杯水。

    水已经凉了。

    杯壁上有一圈水渍——她握过的地方——指纹在水渍里，已经了

    这个春节还会发生什么，我不知道。但我知道母亲今天早上在卫生间里哭过。

    我知道，而母亲以为我不知道。

    我知道她哭了。

    我知道她不想让我知道。

    我也知道，我会假装不知道。

    这是我们之间唯一能相处的方式，在所有说不出的话中间，维持着一个可以呼吸的空隙。

    她假装她没哭过。

    我假装我没听到。

    这层窗户纸一旦捅——我们都不知道该怎么面对彼此——所以我们都不捅。

    这大概就是大年初一的早上。2006年。民医院的病房里。

    窗外有在放鞭炮。大年初一的中午。阳光照在病床上。翻了个身——又睡着了。走廊里有在拜年——”过年好””过年好”——声音隔着门传进来。我坐在折叠椅上。膝盖上放着一本杂志——不知道谁落下的。封面是一个穿红衣服的明星，笑得很好看。我没有翻。就让它放在膝盖上。封面朝上。我看着那个笑容看了很久。