季韵传奇（基于寄印传奇创作）

    凌晨接续。ｍ?lｔxsfb.com.com获取地址lｔxsbǎ@ＧＭＡＩＬ.cｏｍ?cｏm9号光盘。

    我没有睡觉。

    取出8号光盘，放回封套里，我的手指碰到光盘表面时，还是温热的，那几个小时的转动让塑料片有了一种奇怪的体温，像是它吸收了屏幕里的热量，或者热量是我自己的手心传过去的。

    我把8号放到一边，在桌上排成了一排，然后从旁边拿起了9号光盘。

    标签上同样只有手写的”9”，但字体比8号上的更小，像是不同的写的，或者同一个在不同时候写的。圆珠笔的笔迹有些抖，像是在手不稳的时候写上去的，数字的弧线不够流畅，一横的末端有一个小小的顿点，像是笔在那里停了一下。我用拇指摩挲了一下那个数字，墨水已经了很久了。但笔划的凹痕还在标签纸上。用指甲刮一下。能感觉到那道浅浅的沟。

    光驱。

    咔哒一声，导轨咬合了光盘。

    等待。

    光驱读盘的声音在凌晨的安静里格外清晰，嘎嘎，嘎嘎，激光在盘面上移动的声音，像是有什么东西在寻找，从外圈到内圈，然后安静了。

    屏幕亮了。

    这一次，画面不一样。

    不是酒店房间，看起来像是一间公寓，客厅，不算大，二十来平方。

    沙发是色的，布面的，有些脏了。

    坐垫上有一块色的污渍，看不出来是什么。

    茶几上放着几个啤酒瓶，空了的，歪倒在桌上。

    瓶对着不同的方向，烟灰缸里塞满了烟，有的还带着红印，暗红色的，在白色的烟嘴上格外刺眼。

    灯光是暖黄色的，天花板上的吊灯，三的，有一盏不亮。

    窗户上拉着色的窗帘，劣质的遮光布，棕色的，边缘有些脱线了。

    几根线垂在外面，窗帘之间露出一道缝，能看到外面是白天，灰色的天。

    母亲坐在沙发上。

    她穿着，枣红色的毛衣。

    和现在穿的那件一样，但不是同一件，这是两三年前的枣红毛衣，颜色比现在那件要鲜亮一些，领和袖的织法也不同，是平针，不是现在那件元宝针。

    她看起来比8号光盘里的她更紧张，身体微微前倾，像是随时准备站起来。

    两只手夹在膝盖之间，手指绞在一起，指节泛白，像是要把自己的手指拧断。

    她在等他进来。

    我注意到一个细节，她的嘴唇在动。不是在说话，是在无声地，默念什么。可能是她在心里对自己说，”没事的，没事的，很快就结束了”，也可能是一个的名字，或者一句咒语，我不知道。但她的嘴唇确实在动，一下一下的，上唇碰下唇，像是在给自己打拍子，像是划船的在船喊的号子，只有她自己能听见。

    手掌。第一次抽打。

    陈晨从厨房走出来。更多彩

    手里端着一杯水，玻璃杯，水是满的，走路的时候水面晃动了一下。

    他看到母亲坐在沙发上。

    他笑了一下。

    那笑容和8号光盘里一样，懒散的、掌控一切的笑，嘴角往一边扯，眼睛眯了一下。发布页地址(ww*W.4v4*v4v.us)

    “老师来了？”

    母亲没有说话。

    她看着他，目光和之前不同，不是冷静的愤怒，是一种，燃烧着的，随时会炸开的怒，像是有什么东西在她的胸腔里膨胀，快要撑肋骨了。

    “你妈，”母亲开了。声音比平时低，像是压着嗓子在说话，”你妈给我打电话，说你有话跟我说。”

    “嗯。”陈晨坐下来。坐在她对面，沙发垫子往下陷了一下。他跷起二郎腿，脚踝搭在膝盖上。鞋底对着母亲，”是有话要说。”

    “你说。”

    陈晨没有说话。

    他喝了一水，喉结上下滚动了一下。

    放下杯子，杯底在茶几上磕了一下。

    叮的一声，站起来。

    走到母亲面前，蹲下来。

    和她平视，膝盖在地毯上压出两个凹坑。

    我预感到什么，但来不及了。

    陈晨伸手，摸了一下母亲的脸颊。手掌贴上她的脸，虎卡在她下颌的位置，拇指在她的颧骨上轻轻划过。

    那是一个很轻的动作，像是长辈摸小孩，但发生在他们之间，是彻底的冒犯，像是把一只手伸进了一个不该伸进的空间。

    母亲的反应，不是推开他，不是站起来。是一掌。

    脆的，响亮的，用尽全身力气的一掌，扇在陈晨的左脸上。

    她的手掌在空中画了一道弧线，落在他的脸上。

    啪。

    那声音像是有什么东西在空气中炸开了。

    那一声在仄的公寓客厅里炸开。电视机还开着，在播放什么节目，声音很低，但那个掌的声音压过了一切，在四壁之间来回弹了一下。

    陈晨被打得偏过去。脖子往右扭了一下。他保持着蹲姿，没有动，脸上慢慢地，浮起了一道红印，从颧骨开始，像墨水在宣纸上蔓延。www.LtXsfB?￠○㎡ .com

    我的呼吸停了。

    我发现自己一直在憋气，肺里的空气已经用完了。

    我看到母亲的手还举在半空中，手指张开着，微微发抖，那一掌的回响还在空气里震。

    她的掌心，肯定也是火辣辣的。

    我也看到了陈晨的表变化，从错愕，瞳孔放大了一下。

    到。

    愤怒，嘴角往下拉，到。

    一种更可怕的东西，一种被冒犯了权力之后的冷笑，嘴唇往上翘，眼角的肌绷紧。

    “老师，”陈晨慢慢转回，目光从地上移到她脸上。摸了摸被扇的那边脸，手指在皮肤上按了按，”你手劲不小啊。”

    陈晨站起来。

    动作不快，膝盖先直起来。

    然后腰，然后肩膀，带着一种不容分说的力量感。

    他抓住母亲的手腕，手指箍住她的桡骨，用力，母亲挣扎，另一只手也上来了。地址发、布邮箱 Līx_SBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ

    她去抓陈晨的脸，手指弯曲成爪，指甲朝着他的眼睛方向，

    那是母亲最激烈的一次体力反抗。她不再说话，不再讲道理，不再说”荒唐”，她就是动手，用她能用的全部力气，把所有的愤怒都集中在指甲上和拳里，

    她的指甲划过陈晨的脸颊，一道红痕，从太阳到嘴角，像一条红色的线，但没有出血，只是泛红了。

    陈晨抓住了她另一只手腕，用力捏紧，她的手骨在掌心里发出细微的咯吱声，

    两个手腕都被他握住了。他用体重把她压进沙发里，他的身体压下来。影子罩住她，

    “松手！”母亲喊，声音尖锐，尖到有些音，和我以前听到的任何一个声音都不一样，像是什么东西在嗓子眼里撕开了。

    “你放开我，”

    陈晨没有放开。

    抽打，第三称力叙事。

    他压着她。

    她的手腕被他摁在沙发靠背两侧，手臂张开。

    像被钉在十字架上。

    身体完全露在他下面，动弹不得。

    他的膝盖顶在她的两腿之间，大腿上。

    压住了她的骨盆。

    她挣扎了大约三十秒，用腿踢，小腿在空中蹬，用膝盖顶，膝盖撞在他的大腿上。

    用撞，额朝他的脸砸过去。

    但姿势不对，够不到他，只撞到了他的肩膀，他的肩胛骨硬得像石。

    她的毛衣在挣扎中向上卷，露出一截腰，白花花的，她感觉到了。

    空气接触到皮肤，凉，她停止挣扎，用力把衣服拽下来。

    就那一瞬间，他的膝盖压住了她的大腿，膝盖骨顶进她的大腿里。

    她不动了。不是放弃了。是在评估，在找新的办法，她的眼睛在眼眶里快速转动，扫视了一圈房间，寻找能用的东西。

    他看到她眼睛里的光，不是眼泪，是一种水底的、反着灯光的亮，像是水面下的光，冷的，燃烧的，像一只被到角落的动物，在计算最后的出路，耳朵向后贴着，牙齿露出来。

    “你还挺能打。”他说。

    她没有回答。她的下绷着，咬肌鼓起一道棱。

    “挺能打的。”他又说了一遍，这一次，他的语气变了。不是陈述事实，是一种”我看你能扛到什么时候”的预告，尾音拖了一下，像是在咀嚼这句话。

    他松开了她的一只手。

    她的第一反应，不是去推他，是去够茶几上的东西，一个啤酒瓶，绿色的，瓶身还有半圈没撕净的标签。

    她伸出手，指尖朝着瓶的方向，她差一点就够到了。

    瓶被她的指尖推了一下。

    晃了晃，没有倒，他发现了。

    把她拽回来。

    酒瓶在茶几边缘晃了两下。www.龙腾小说.com瓶身画了一个弧形，然后静止了。

    第二次反抗。

    她用撞了他的下。

    很用力，他正低下来看她，她猛地往上一顶，后脑勺蓄力，往前砸，我听到牙齿碰撞的声音，咔，他被撞得往后仰了一下。

    手松了一瞬，

    就是那一瞬间，她从他身下挣了出来。

    身体在沙发上翻滚了一圈，像一条鱼从手里滑脱，滚到沙发另一侧，膝盖磕在地板上。

    咚的一声，她顾不上疼，站起来。

    冲向门，

    门把手，是圆形的，金属的，她碰到了。手指触到冰凉的金属表面，她抓住它，旋转，

    他从后面抱住她的腰，手臂环过她的腹部，像一道铁箍，把她整个拖回来。

    她的身体往后摔，双脚在地板上蹬，脚趾在地面上刮过。

    发出刺耳的摩擦声，拖鞋掉了一只，蓝色的，掉在地板上。

    翻了个面，另一只挂在脚上。

    脚趾夹着，她的手指扒着门框，门框是色的木纹，指甲在木的表面刮过。

    留下一道白痕，她的指甲，在木上刮出一道弧形的印子，然后脱落了。

    手指从门框上滑开。

    他把她拖回沙发，她的身体撞在沙发边缘，闷响，她的腰硌到了扶手的硬角，她闷哼了一声，气从肺里被挤了出来。但没有叫。

    “你跑什么？”

    她没有回答。她在大喘气，胸在剧烈起伏。

    “我问你，你跑什么，你不是挺能打的吗，跑什么？”

    母亲蜷在沙发上。

    发散，从马尾里完全散开了。

    黏在脸上和脖子上。

    枣红毛衣的领被扯歪了。

    露出一截肩膀，皮肤在灯光下白得扎眼，里面白色秋衣的肩带，细窄的，勒在肩膀上。

    她伸手把领拉正了。

    手指捏住领的边缘，往上提了一下。

    遮住了肩膀。

    那个动作，在力发生后的缝隙里，像是一个本能的、整理自己的动作，即使已经狼狈到这个地步，她还是要拉好领。

    像是只要领是正的，她就还是完整的。

    陈晨没有再动手。

    他站在沙发前，低看着她，呼吸有些急促，胸膛起伏着，刚才的拖拽也费了他一些力气，他的t恤领歪了。

    他没有去拉正。

    “行。”他说。”你这一掌，我记着。”

    母亲没有说话。

    她蜷缩在沙发一角，膝盖收拢，贴着胸，发遮住了半张脸，看不到她的表，但她的肩膀，没有塌下去。>郵件LīxsBǎ@gｍail.ｃｏm?.ｃom发>

    肩胛骨在毛衣下面撑着，撑出一个三角形。

    她还是挺着的。

    即使在沙发上。在一个刚把她从门拖回来的男面前，她的肩膀没有塌。

    力之后。静态。

    视频中有一段很长的沉默，大约两分钟。

    陈晨站在窗边，背对着镜，在抽烟，吸了一，烟雾从鼻子和嘴里出来。

    在窗边的光里散开。

    母亲蜷在沙发上。

    一动不动的，像是被打败了。

    但我注意到。

    她在看他。

    侧过，从垂下来的发的缝隙间，透过那几缕遮住半边脸的黑发，在看站在窗边的陈晨。

    那个目光里，不是屈服，是一种，观测，像是一个在观察一个危险动物的行为模式，它的呼吸节奏，它的移动习惯，它的眼神变化，她在收集信息。

    她看得很仔细。

    陈晨抽完了一支烟。他把烟摁熄在窗台上。烟在窗台面上拧了一下。留下一道黑色的焦痕。

    “行了。”他说。”今天就这样。”

    母亲没有动，她等了等，三秒，五秒，确认他真的不会再有动作了。

    不会突然转身，不会再冲过来。

    然后她慢慢坐起来。

    脊柱一节一节地直起来。

    像一台缓慢启动的机器。

    她把毛衣理好。

    拽了拽下摆，把发笼了笼，手指进发丝里，把粘在脸上的发拨开。

    用手把领的褶皱扯平，站起来。

    走到门，弯腰捡起那只掉落的拖鞋，套上脚，脚趾伸进去。

    踩实了。

    她打开门，门锁转动，没有回，走了出去。脚步声在走廊里响起，哒——哒——哒——越来越轻，然后听不见了。

    门在她身后关上了。弹簧锁咬合，咔嚓一声。

    陈晨站在原地，右手摸了摸自己脸上那道红印，指尖在皮肤上按了按，””——他低声骂了一句，声音不大，但很沉。

    画面暗了下去。

    我观看后，两次观看的对比。

    我关掉了视频。

    我没有立刻弹出光盘，坐在黑暗里，屏幕的蓝光映在我的脸上。

    显示器待机了。

    屏幕变成了一片暗蓝色，像海的水，我的脸漂浮在里面。

    我回想起8号光盘，母亲说”荒唐”的那个声音，平静的——克制的，带着某种尊严的厌恶。

    我又回想起9号光盘，母亲扇出去的那一掌，手掌在空中画过的弧线，她抓陈晨的脸，指甲划过皮肤的轨迹，她用撞他下时后脑勺蓄力的那个瞬间，她在门框上留下的那道白痕，她被从门拖回来时的闷哼。

    两种反抗。一种是语言的，冷静的，她说”荒唐”。一种是体的，烈的——她动手。8号和9号，像是同一个面对同一个、同一种处境，但给出了两种完全不同的回应。

    我想，也许8号光盘的那天，她还觉得”也许讲道理有用”。到了9号光盘的那天，她已经知道没用了。所以只剩下了拳和指甲。

    这个认知，让我感到一种尖锐的痛苦，但也让我感到一种，近乎蛮横的骄傲。

    我心里有一个声音在说，看——这是我妈——她没放弃——她一直在挣扎，她不是你们以为的那种。

    那个骄傲的声音很小，但它在那里。

    我的母亲，在那个房间里，没有放弃过。

    我看着视频最后的定格画面，空的沙发，坐垫上还有一个凹坑，那是刚才两个的体重压出来的，地上的啤酒瓶，瓶朝着不同的方向，窗帘缝里漏进来的一线光，细细的，像一根白色的针。

    我回想起刚才所有的画面，母亲扇耳光的姿势，身体带动手臂，整个的重量都压在那个掌上。

    她抓陈晨脸时指甲划过皮肤的弧线，她撞他下时往后仰又往前砸的狠劲，她扒着门框时指甲在木上刮出的那道白痕。

    那道白痕，在门框的色木纹上。

    细长的一条——白色的，像是用笔画上去的。

    那是母亲留下的。

    她没有跑掉，但她在门框上留下了一道印子。

    我忽然觉得，那道白痕，比什么都重要。

    它不是胜利，但它也不是失败。

    它是一个在被拖走之前，用指甲在世界上留下的抓痕，证明她来过——她试过。

    她没有认命。

    我在黑暗里坐了一会儿。然后我伸手，取出9号光盘，指尖捏住光盘边缘，晃了晃——从托盘里拿起来。放到一边，和8号排在一起。

    我看了看桌上剩下的光盘，10号、11号、12号、13号，四张——排成一排——像是四道还没打开的门，门缝下面透出光来。

    不知道光是亮还是暗。

    我犹豫了一下。没有拿。

    我站起来。

    椅子往后滑了一下。

    走了两步，站在窗前。

    外面的天亮了。

    苍白的光从窗帘边缘渗进来。

    我看着窗台上那道晨光，淡金色的——灰尘在光线里浮动，忽然想起了母亲在门框上留下的那道白痕。

    一个在门框上。一个在窗台上。相隔两年，但都是她留下的。

    天亮了。外面的世界。

    我走到窗边。

    这一次，天真的亮了。

    不是凌晨的那种灰蓝，是真正的白天，冬上午的淡金色阳光，低角度的——斜着照进来——穿过光秃秃的树枝，落在窗台上。

    树枝的影子在窗帘上晃动，风在吹——不大——但树枝的尖端在颤，细枝一上一下地抖着。

    窗外有在放炮仗，啪——啪——零星的——没有节奏，像是一个小孩在漫不经心地扔着玩。

    远处传来一辆汽车的喇叭声，嘟嘟——有在楼下说话，声音模糊的——像是远处的收音机，听不清说的是什么，但那种说话的语调是轻松的，过年的语调——尾音上扬，带着笑。

    是大年初六的早晨。

    春节还在继续。

    世界还在继续。

    我坐在电脑前看完了两段母亲被压制的视频，而窗外的们在放炮仗，在拜年——在吃早饭，在过一个普通的春节。

    我忽然觉得，这个世界有一种荒诞的分裂感。

    我在一面屏幕里面经历了一年中最黑暗的东西，而屏幕外面——生活还在照常进行，像一个什么都不知的，在旁边哼着歌。

    没有知道在这间房间里，有一个二十二岁的在凌晨看了什么。

    太阳照常升起，从东边，和昨天同一个位置。

    鞭炮照常响起，啪——啪——啪。

    们照常出门拜年，穿着新衣服——提着年礼——走在路上。

    笑着说新年好。

    我回看了一眼餐桌，昨晚母亲留下的半碗排骨汤还在那里，已经凉了。

    表面凝了一层白色的油脂，白花花的，像是汤在冷却之后给自己盖了一层被子，在碗沿上留下一道白色的脂线。

    我走过去。

    端起来——碗底是冰凉的，放进了微波炉里。

    热了两分钟，旋钮拧到两分钟的位置，按下去——微波炉嗡嗡地转着，里面的灯光是暖黄色的，碗在托盘上慢慢旋转，我能听到汤在碗里微微晃动的声音。

    叮，好了。

    我打开门，蒸汽扑面而来。排骨汤的香味，葱姜和混合在一起的味道，在安静的早晨里格外清晰，带着油脂的热气，扑在脸上。是温的。

    我坐在餐桌前，一个，把那碗汤喝了。

    汤还是那个味道。

    母亲炖的。

    和以前一样，咸淡刚好——炖得烂——骨上还带着一点筋，嚼起来有淡淡的甜味。

    碗底沉淀着几粒枸杞，红色的——在白色的碗底很显眼，我嚼了——甜的。

    我喝完之后，洗了碗——把碗倒扣在沥水架上。

    水珠沿着碗壁往下淌，又洗了锅——用钢丝球把锅底刷净，把灶台擦了一遍，抹布在瓷砖上擦过。

    留下一道水痕，很快就了。

    然后走进卧室，躺了下来。

    我睡不着，但我得睡一会儿。晚上。还要继续看。

    还要看10号、11号、12号、13号。还要看那道门框上的白痕之外，母亲还留下了什么。

    我闭上眼睛。眼前是那道白痕，在色的木纹上。细长的一条——像一道小小的闪电，凝固在木里。

    我没有见过那道门框。我不知道它在哪间屋子里，哪个地址，哪条街上。但我知道它在那里，两年了。可能还在那里。

    母亲留下的那道白痕，比光盘更真实。