雾中枝

    十二月的第一个星期，到我和韩玉值。<>ｈｔtｐ://ｗｗｗ?ltxsｄｚ.ｃōｍ?╒寻╜回?╒地★址╗ шщш.Ltxsｄｚ.ｃōｍ

    那天下午下了雨，教室的窗户关着，空气很闷。

    韩玉进门的时候，身上带着一雨水和场的味道。

    他把书包往桌上一扔，坐在窗台上，摘下手套。

    “今天大扫除。”沈老师站在讲台上代，“擦玻璃，擦吊扇，拖地。许枝，你负责吊扇。”

    我说：“吊扇？”

    “凳子叠桌子，踩上去擦。”沈老师说，“小心点。”

    她说完就走了。

    我搬了张课桌，又搬了张凳子，叠上去。

    韩玉靠在门边，看着我。

    “你要帮忙吗？”我问。

    “不帮。”他说，“我从小到大没过活。”

    “那你昨天还扫地。”

    “昨天我是心好。”

    我踩着桌子爬上去，站在凳子上。

    吊扇在天花板上，离我的顶还有一米多。我踮起脚，伸手去够。

    够不着。

    我又往上踮了踮。凳子晃了一下。

    “喂。”韩玉在下面说。

    我没理他，伸手够那片扇叶。

    手指刚碰到，凳子腿滑了一下。

    不是滑，是被踢了一脚——我后来才反应过来，那是他下意识的动作，也许他只是想吓我，也许他根本没想踢，只是把脚往那边挪了一下。

    但那一下，凳子翻了。

    我整个往前扑出去。

    那一瞬间我的脑子是空的。我只听见风声，听见韩玉喊了一声什么，听见自己的手腕在落地的时候发出一声很脆的响。

    那声音我到现在还记得。

    像有掰断了一根冻硬的芹菜。

    “咔。发布页Ltxsdz…℃〇M”

    然后是剧痛。

    不是疼，是痛。像有一根烧红的铁丝，从我的手腕一路捅到肩膀。我躺在地上，喘不上气，眼前一阵一阵发黑。

    韩玉跑过来。

    他的脸在我上方，白的。

    “许枝？”

    我说不出话。

    “你别动。”他说，“你别动，我……”

    他伸手想扶我，又不敢碰，手悬在半空。

    “我送你去医院。”他说。

    我咬着牙，用另一只手撑着坐起来。

    右手动不了了。手腕那里已经肿起来，肿得很高，皮下的青紫一片一片地漫开。

    “车。”我说。

    “什么？”

    “你家的车。”我说，“让你家的车送我。”

    他愣了一下，转身就跑。

    那天晚上，我躺在市一院的急诊室里，右手打着石膏。

    医生说是桡骨远端骨折，错位，要等消肿了再复位。石膏打上去的时候，我疼得浑身是汗，咬着一块纱布，眼泪一直往下掉。发布页Ltxsdz…℃〇M

    韩玉站在走廊里，被韩骂得狗血淋。

    我从急诊室的门缝里看见他，低着，一句话都不说。

    韩骂完了，走进来，坐在我的床边。

    她看着我的手，看了很久。

    “疼吗？”她问。

    我说：“疼。”

    “疼就哭出来。”

    我说：“哭不出来。”

    她伸手，摸了摸我的发。

    那是她第一次碰我。

    “这件事，”她说，“我给你做主。thys3．ｃom”

    那天晚上，我一个在病房里躺着。

    窗外是黑的，走廊里有走过，推车的子咕噜咕噜响。

    我忽然很想听一个的声音。

    我从枕底下摸出手机——那部手机是韩雾走之前留给我的，号码里只有三个联系：张妈、韩、韩雾。

    我看着那个名字，看了很久。

    他走的时候跟我说：“有什么事，给我打电话。”

    我一次都没打过。

    我知道他在欧洲，有时差，有生意，有他的父母，有他不得不做的事。我不想成为那件“不得不做的事”里，最麻烦的那一件。

    那天晚上，我第一次拨了那个号码。

    拨过去，响了很久。

    就在我以为没接、准备挂掉的时候，电话通了。

    “喂？”

    他的声音。

    我听见那个声音，眼泪一下子就涌出来了。

    “韩雾。”我说。

    那边静了一秒。

    “许枝？”

    “嗯。”

    “怎么了？”

    我说：“我骨折了。”

    我把事说了一遍，说得很，说到一半就说不下去了，只是一个劲儿地哭。

    他在那边一句话都没说，听我哭完。

    “在哪家医院？”他问。

    “市一院，骨科，三楼。”

    “哪个病房？”

    “312。”

    “好。”他说，“你等我。”

    我说：“你怎么等？你在欧洲。”

    “我明天到。最新地址 .ltxsba.me”

    我以为我听错了。

    “什么？”

    “我明天到。”他说，“你把手机放在枕边上，别关机。”

    电话挂了。

    我握着手机，看着窗外黑漆漆的夜，一直看到天亮。

    第二天下午三点，他来了。

    我正坐在病床上发呆，病房的门被推开。

    他站在门，风尘仆仆，外套上还有雨水——伦敦的雨。他手里提着一个袋子，肩上背着包，眼睛下面有很重的青黑。

    “韩雾。”我说。

    他走到床边，把袋子放下，看着我的手。

    “疼吗？”

    我说：“不疼了。”

    “让我看看。”

    我把手伸过去。

    他伸出手，指尖悬在我手腕上方，很轻地碰了一下石膏的边缘。

    “还肿着。”

    “嗯。”

    “医生说要多久？”

    “六周。”

    他“嗯”了一声，在我床边的椅子上坐下。

    那天下午，他一直坐在那儿。

    他跟我说伦敦的天气，说那边的雨下得比苏州还多，说他父母住的公寓在泰晤士河边，每天早上能听见大本钟。

    他说这些的时候，语气很平淡，像在说别的事。

    我问：“你什么时候走？”

    “过几天。”

    “几天？”

    “看你。”

    我说：“我明天就能出院。”

    他看了我一眼，没说话。

    四点多，韩玉来了。『&#;发布邮箱 ltxsbǎ @ gmail.cＯＭ』

    他站在病房门，手里提着一袋水果，看见韩雾，整个都僵住了。

    “哥……”

    韩雾抬起。

    我从来没见过那样的韩雾。

    他站起来的动作很慢，很稳。他走到韩玉面前，什么都没说，抬手就是一拳。

    那一拳打在韩玉的脸上。

    韩玉被打得后退两步，撞在门框上，水果袋掉在地上，橘子滚了一地。

    韩雾的第二拳停在半空。

    他的手在抖。

    我看见他的手在抖，指节绷得发白。

    他盯着韩玉，眼睛里有什么东西，我从来没见过——那不是愤怒，是比愤怒更的东西，像是要把自己的骨捏碎。

    三秒钟。

    然后他把拳收了回来。

    “哥……”韩玉捂着脸，眼睛红了。

    韩雾转身走回床边，蹲下去，一个一个把地上的橘子捡起来，放回袋子里。

    “出去。”他说。

    “哥，我不是故意的，我——”

    “出去。”

    韩玉站着没动。

    韩雾抬起。

    “韩玉，”他说，“你听着。”

    他的声音很轻，但每个字都很清楚。

    “再有下一次，你离开这个家，而不是她。”

    韩玉的脸刷地白了。

    “你听见没有？”

    “……听见了。”

    “出去。”

    韩玉走了。

    病房里安静下来。

    我坐在床上，一句话都不敢说。

    韩雾把那袋水果放在床柜上，坐回椅子上，闭上眼睛，用手捏了捏鼻梁。

    “对不起。”他说。

    “你道什么歉？”

    “这件事是我的错。”他说，“我不该把你一个留在那儿。”

    我说：“我没事。”

    他睁开眼睛看我。

    “你不是没事。”他说，“你右手骨折了，你拿不了弓。”

    我愣住了。

    那是那天我唯一一次真正想哭的时刻。

    不是因为疼，是因为他一句话就说中了我最不敢想的那个东西——六个月后是艺术学院的招考。我的右手，拿不了弓。

    “能好。”他说。

    “要是好不了呢？”

    “好得了。”他说，“我认识一个大夫，在北京，专门看手。等你拆了石膏，我带你去。”

    我说：“你不是说你过几天要走吗？”

    “我带你去完再走。”

    我看着他，眼泪一直往下掉。

    他伸手，用指腹把我脸上的眼泪抹掉。

    那是他第一次碰我的脸。

    他的手很凉，指尖有薄薄的茧——常年拉琴磨出来的茧。

    “别哭。”他说。

    那天晚上，他坐在医院的椅子上，守了我一夜。

    我半夜里醒过来一次，看见他坐在窗边，借着走廊的灯光在看什么东西。

    是一张纸。

    我眯着眼睛看了很久，才看清那是一张病历。不是我的，是英文的，上面的字我看不懂，只看懂了几个词：耳、听、下降。

    他发现我醒了，把纸折起来，放进兜里。

    “睡吧。”他说。

    我闭上眼睛。

    第二天，他找到医生问了很多问题。第三天，他陪我办了出院。第四天，他带我去了北京，找了那个大夫。

    大夫看了看片子，说：“复位得不错，恢复得好，三个月能拉琴。”

    从北京回来，他在家待了四天。

    那四天是我那一年最平静的四天。

    他每天早上来敲我的门，问我手疼不疼。

    他让张妈给我炖骨汤，自己端进我房间。

    他把我的琴搬到我房间，让我用左手按弦，练一些简单的把位。

    “你练不了，”他说，“但你可以听。”

    他放唱片给我听。

    马友友的赫，罗斯特罗波维奇的德沃夏克。他坐在窗边，陪我一起听。

    第四天晚上，他站在我房门。

    “我明天走。”

    我说：“我知道。”

    “生，”他说，“你生我回来。”

    我愣住了。

    我的生是十二月底，还有二十多天。

    “你回来什么？”

    “陪你过生。”

    他说得很平常，像在说一件本来就该做的事。

    “你……”

    “我不管她。”

    我看着他。

    他站在门，走廊的灯从他背后照过来，把他的影子投在我房间的地板上，很长，一直伸到我的床脚。

    “韩雾。”我说。

    “嗯？”

    “你是不是又要走了？”

    “是。”

    “那你还会回来吗？”

    他沉默了很久。

    “会。”他说。